Etiqueta: Reflexiones

Vida inteligente

– Buenas tardes, señor

-Buenas tardes, ser de otro planeta. ¿Está usted de paso por aquí?

– Sí, lo de siempre, buscando vida inteligente, ya sabe …

– Ah! Perfecto, entonces supongo que querrá que yo sea tan amable de realizar una de esas encuestas…

– Sí, pero en forma de conversación se me hace menos arduo, si es que no tiene usted prisa. Ya sabe, los estadísticos siempre prefieren las respuestas estándar de A, B o C, siendo C no sabe no contesta, pero si dispone usted de un rato…

– Adelante.

– Empecemos por algo casual, ¿qué tal su día?

– Bien, muy bien. Por fin voy a comprar una vivienda. He estado en el banco y me han concedido una hipoteca a 27.563 años, por lo que puedo tener una casa y disponible suficiente para no tener que renunciar a ninguna comodidad.

– Caramba, 27.563 años… ¿qué esperanza de vida tienen ustedes aquí?

– Pues ahora mismo debe rondar los 75.

– Oh, ¿y no se ha planteado usted qué ocurrirá cuando usted muera?

– Verá, la trascendencia está en desuso en la sociedad actual, y yo soy un ateo muy de mi tiempo.

– Bien, ¿y con su hipoteca?

– ¿Eso? Bueno, la pagarán mis hijos, y los hijos de mis hijos, y así…. yo ahora mismo estoy pagando las deudas de parientes que fallecieron trescientos años atrás, es un sistema basado en la solidaridad intergeneracional.

– Solidaridad, eso debe ser lo que en otros planetas denominan timo piramidal, cuestiones de semántica… ¿Y no existe otra forma de conseguir una vivienda?

– Imposible. La vida está montada así. Es una práctica habitual, millones de personas no pueden estar equivocadas.

– Desde el desconocimiento y sin ánimo de juzgar, ¿no le parece a usted más racional una forma de vida que se ajuste a lo que uno tiene, sin necesidad de perjudicar a generaciones posteriores durante más de 27.000 años? Es cierto que el tiempo pasa volando, pero así en frío se me hace mucho. ¿No se da cuenta de que ese modelo no es sostenible?

– No sé,  hasta que no me ha hecho usted la pregunta no se me había ocurrido pensar que pudiera resultar extraño. Hoy funciona. Mañana dios dirá.

– Curioso ateísmo.  Debe tratarse entonces de mi mente extraterrestre, que no alcanza.

– O del choque cultural. Vaya usted a saber.

– De todos modos, creo que estoy curado de espanto. La última vez que me hablaron de solidaridad intergeneracional fue en un planeta que justificaba así la producción de residuos tóxicos que tardaban más de 100.000 años en dejar de resultar mortales, y escondían en agujeros bajo tierra.

– ¿Y por qué hacían eso?

– Porque de otro modo no eran capaces de generar energía suficiente para mantener las necesidades de sus vidas tal cual las habían montado. Las energías limpias no eran rentables.

– ¿Y no existían otras formas de poder vivir que no requirieran ese sacrificio?

– No, porque la vida estaba montada así, era una práctica habitual, y millones de personas no podían estar equivocadas. Entre cambiar de forma de vida o seguir con la misma y producir residuos mortales de forma exponencial optaron por lo segundo.  Cuando se les terminó el espacio para seguir cavando agujeros llenos de mierda, propusieron un acuerdo de Solidaridad interplanetaria. Pero se rechazó.

– Aprecio cierto grado de sarcasmo… No me negará que nuestra situación es de un nivel de irracionalidad mucho menor…

– Qué duda cabe. No obstante, y a pesar de lo grato de la charla, debo continuar mi camino, no se lo tome a mal pero llevo ya un buen rato perdiendo el tiempo. Fíjese, millones de años luz de distancia recorridos, y aún no he dado con vida inteligente.

– Va a ser verdad que están solos.

– Y tanto.

Al hilo de haber sido Paco Martínez Soria

Hace un par de semanas hice mis primeros exámenes de un posgrado en el centro de Las Tablas de la UNED. Llegué allí con tiempo, y con mi carnet de estudiante. Qué ilusión lo de tener un carnet de estudiante.

Un poco desorientada, me coloqué cerca de la puerta con un cartel que indicaba «Facultad de Filología»,  y me apoyé en la pared esperando la hora del examen, jugando sin suerte  a reconocer a algún estudiante de mi misma asignatura por las portadas de los libros que repasaban.  En cualquier caso, de haber logrado el reconocimiento, tampoco creo que me hubiera acercado a confraternizar interrumpiendo ese repaso histérico de última hora.

Cuando anunciaron que podíamos entrar, pasé la primera.  A la entrada de la gran sala había un señor frente a un gran ordenador y una impresora, a la que había que entregar el carnet de estudiante. EL señor cogió el mío, lo pasó por un lector de código de barras, y al hacerlo de la impresora salieron dos folios. Uno con mi nombre y el enunciado de mi examen. Otro con la hoja de respuestas, también con mis datos impresos.

Me quedé maravillada con esos dos folios en la mano durante unos segundos, hasta que una de las personas que estaban allí coordinando el examen me sacó de mi ensimismamiento para decirme que me colocara en mi sitio. Perdón, es que con semejante avance tecnológico no he escuchado dónde debía sentarme. No lo has oído porque no te lo hemos dicho, lo tienes escrito en tu hoja, me contestó. Me fijé bien. En la hoja de respuestas, además de mi nombre, DNI, asignatura y estudios, estaba escrito mi  número de localidad. Miré la sala. Efectivamente, cada pupitre estaba marcado con un número de fila y columna.

Entonces de pronto me di cuenta de que después de haber pasado exámenes durante toda mi educación primaria, secundaria, bachillerato, en la autoescuela, durante la carrera, el máster, en varios centros de trabajo, escuelas de idiomas, y tras unas oposiciones, allí estaba yo en el centro de exámenes de Las Tablas, como un Paco Martínez Soria recién llegado a la capital, desconcertada y asombrada.

El caso es que mi momento de Paco Martínez Soria me hizo sentir bien, me entusiasmó. Y  agradecí ese momento Paco Martínez Soria, momento pequeño e ingenuo,  porque a pesar de una cierta sensación de ridículo, me hizo saber que conservaba mi capacidad de sorpresa, esa sorpresa de admiración, la sorpresa de lo maravilloso, la sorpresa del niño que descubre, una  sorpresa pequeña e ingenua para un suceso pequeño e ingenuo.
Y es que, a veces es fácil caer en la tentación de pensar que estamos de vuelta de todo, que no hay nada nuevo, que hay situaciones y rutinas que dominamos, que conocemos, que somos capaces de predecir, de controlar.  Esa es una sensación que genera una enorme seguridad. A veces también arrogancia. A veces incluso hastío, el de dar el día a día por hecho.

Y de pronto un suceso, a veces pequeño e ingenuo,  otras  sin embargo violento y terrible, te devuelve la conciencia de que esa situación de dominio anterior  a dicho suceso era una falacia de control.  Porque da igual todo lo visto, todo lo experimentado, todo lo sentido hasta el momento, pues todo puede suceder: lo previsible, pero también y sobre todo lo imprevisible.

Creador

Ojos y manos de brasa, y con manos de brasa
pude alcanzar la mañana que huía.
Ojos y manos de brasa, olvidándolo todo, con manos de brasa
glorifiqué la mañana encendiendo sus cimas.
Con manos de brasa
toqué, desgajé. Por mis manos de brasa el álamo ardía.
Y las aguas y el cielo, con sólo mis manos,
dejaban abrirse la flor de su llama cumplida.
Ojos y manos de brasa. Mis ojos de brasa
tocaban de lumbre la gran lejanía.
¡Qué perfecto era todo! Con manos de brasa
volví a modelar cada forma, le dí a cada forma su forma precisa.
Con ojos y manos de brasa, con todas mis fuerzas,
con el estéril cansancio feliz de crear pasajera alegría.

José Hierro

El suelo bajo los pies

Hoy, al margen de la lluvia y los charcos, me he puesto unos zapatos de charol,  planos y de suela fina.

Lo malo de estos zapatos es que no me añaden centímetros, son feos y, si el suelo tiene agua, me mojo.

Lo bueno de estos zapatos es que siento el suelo bajo los pies.

Me gusta sentir el suelo bajo los pies. El  tacto diferente del asfalto y  del adoquín, el borde de un escalón, el barro de los parterres, la pintura del paso de peatones, una chinita, la firmeza. Me gusta.

Pero  lo mejor de sentir el suelo bajo mis pies es que me hace ser consciente de mis pies.

Gone, play on