inexperta patricia lodín Poesía, Relatos 21 febrero, 201212 abril, 2012 Cambió una casa de cuatro paredes por una de dos brazos. Con lo imprescindible en la maleta, determinada a vivir itinerante, lo abraza y se muda. Sólo saca el cepillo de dientes, busca en él dónde dejarlo. Podría ser en el pecho. O en la boca. Comparte esto: Haz clic para enviar un enlace por correo electrónico a un amigo (Se abre en una ventana nueva) Correo electrónico Haz clic para imprimir (Se abre en una ventana nueva) Imprimir Haz clic para compartir en Facebook (Se abre en una ventana nueva) Facebook Haz clic para compartir en Tumblr (Se abre en una ventana nueva) Tumblr Haz clic para compartir en Pinterest (Se abre en una ventana nueva) Pinterest Haz clic para compartir en X (Se abre en una ventana nueva) X Haz clic para compartir en Reddit (Se abre en una ventana nueva) Reddit Me gusta Cargando... Publicado 21 febrero, 201212 abril, 2012
Me equivoqué en «antes de que se vaya…» sí le faltaba algo, el dibujo… ¿tú haces algo mal?… Bs. Responder
Me equivoqué en «antes de que se vaya…» sí le faltaba algo, el dibujo… ¿tú haces algo mal?… Bs.